Navegando entre tu piel y mis piernas... te cuento

Acto Segundo: Amarrándonos al suelo.

Desde su Atlántico en calma

a mi Pacífico en guerra

grito bajito:

Me gustaría poder aliviarte...

Y también

en un susurro,

le grité

(para que no le quedara duda

a ninguna de sus células):

Eso se cómo hacerlo.

Qué te parece,

antes,

durante

y después

del fuego,

abrazarme

fuerte y sostenido,

Sin verbo,

solo saliva en mi cuerpo,

Sin promesas,

solo tiempo recién parido,

Sin pasado

solo enero en tu cama

respirándome en el cuello

con los pies

(los cuatro)

enlazados

amarrándonos al suelo.

para no volarnos demasiado

y perdernos.

Qué te parece

vivirnos

en ese lugar sin futuro,

donde se conjuga

siempre

en presente continuo.

Tania Evans. Poemario Imaginación Ilegal.©

Acto Primero: La soledad.

La soledad

ha dañado el papel que,

tan cuidadosamente,

elegimos

en aquella tienda de barrio.

Es lo que tiene la humedad.

Primero lo ablanda todo.

Se desdibujan las imágenes

y ya no se puede reconocer

que había en esa

pared acolchada

que besaba

mientras me amabas

desde atrás

con todas tus ganas.

Después,

en contacto con el verbo

se endurece,

se resquebraja

hasta convertirse en una lija

que hiere a prójimos y extraños.

Este mundo nuestro,

generó tantas toxinas

que no ha podido evitar,

ni siquiera frenar,

el cambio climático.

El tiempo se volvió loco.

Ahora entiendo porque los poetas beben tanto.

No sabría decir si es la tristeza la que encuentra los versos

o el tercer tinto de verano.

Tania Evans. Poemario Imaginación Ilegal.©

Contigo, todos los veranos, habitan en mi piel.

Pasan los días

con menos pena

y más gloria.

Será

que mi carne

olfatea que te acercas

con ese silencio

que me deja sorda

cuando me miras.

Mi insomnio

lo sabe.

“Coritos”

caeremos dormidos

después

del fuego.

Nada es suficiente y todo es demasiado

Te das cuenta que el tiempo pesa

que tiembla

que igual que te congela, arde

trasformando las entrañas en una carcasa seca.

Sin querer descubres que la lluvia solo moja a veces

y que el aire no siempre te revive.

Aprendes saladamente que las bocas son de muchos

y la palabra, de unos pocos,

que aquello que nos hace grandes,

muchas veces,

es lo mismo que nos mata.

¿Y si nada es suficiente y todo es demasiado?

Cierras los ojos,
no sabiendo si reírlo o llorarlo entero

este mundo artificial en el que los peces
vencen en memoria a las neuronas.

En lo más profundo de tu ser
anhelas convertirte en tierra fértil
donde chamanas mexicanas*
entierren las heridas de su carne
entre tus brazos de arcilla.
para que en la húmeda y sabia oscuridad
se diluya el horror que las cerró a la vida.

Que sirva tu desgarro para aliviar la carga de una existencia
que a muchos no les llega
o se les queda grande.

Que realmente nada sea suficiente y que todo, todo sea demasiado.

©Tania Evans, La Psicología del Fénix.

*Las chamanas mexicanas tienen diferentes rituales para realizar las sanaciones. Cuando ha existido un abuso sexual, entierran a las personas en la tierra hasta el cuello. Se quedan junto a ellas para cuidar que los bichitos no le suban por el rostro. Esperan las horas necesarias hasta que todas las emociones que ha generado la experiencia traumática, son absorbidas por la tierra, liberando a la persona de toda esa energía que de no descargarse, dañaría permanentemente su sistema.

Yo quiero mojarme contigo.

No me lluevas a escondidas
cuando no puedo beber tú sal.

Yo quiero mojarme contigo.
Recorrer desiertos descalzo,
solo para abrazar la gélida noche junto a tu vientre tibio.

En el silencio que nos hace presentes y cercanos
regalarnos
ese vernos a carne abierta
sin mordazas
sin peros
sin "no lo sés" que saben tanto.

Insisto.
Yo quiero mojarme contigo
ya sea entre tus piernas, tu risa o tu llanto.

©Tania Evans, Imaginación ilegal

Cuando la tierra pierde el miedo, vuelve la vida.

Este juego que la vida es ha perdido todo su interés.

La ficha más valiosa que diría Freud

la vida misma

quedó atrapada entre los helechos mohosos del salón.

Amarte dejo de ser un verbo en presente continuo

para ser solo un pretérito perfecto del que no arrepentirse

-nunca lamentar, nunca-

Exonerarte de la pena con todas sus esquinas

rasgándola con los dientes y las uñas afiladas

y apostar todas las horas a un número imposible

que siempre aparece herido en la nevera.

Ese pasado febril del que eres siervo

rémora para la vida

nos dejó sin pétalos que deshojar

en una tierra sin entrañas que no tiembla.

Ya no brota mana de mi vientre.

Ahora la única salida para vivir es la muerte.

En el tránsito hacia el lado amable del abismo

aletea un corazón cuerdo entre los labios.

La luz rasga con piedad la oscuridad

vertiendo una voz que susurra

-Bienvenida,

limpia la placenta de tu nueva yo.

Realiza tu apuesta.

Comienza el juego.

©Tania Evans, La Psicología del Fénix.

Abolición de la cordura. Suyai: Diary of a "borderline"

Suyai sostiene la mirada hacia adentro antes de escribir, respirando ese primer aliento que despierta los pulmones

Hoy, no hay lágrimas.

El dolor húmedo dio paso a una tristeza seca.

Un páramo helado en el plexo.

Unas piernas que ya no tiemblan.

Una mano firme.

Hay cartas que llegan y descubren gigantes dormidos.

Traen consigo,

un torbellino de auroras sembradas de pájaros celestes.

risas saladas

una piel de arena

un mar que hierve

espuma efervescente entre las piernas.

Y entre el punto final y la posdata

descubre una herida en el bolsillo que sangra todavía

Suyai escribe.

Estoy bien, si, pero solo a ratos.

Continuo desconectada de este mundo que no me es propio.

Arrastro cansancio de un tiempo que no recuerdo.

Crepitan los huesos ante tanta historia contenida

una tierra yerma y este olvido negligente pesando más que la memoria.

Cómo llenarme de nada si estoy repleta de agujeros.

No alcanzo a menguar el agua que deshace la estructura.

Préstame tus brazos

para esta embarcación errante que soy

bajo la luna negra

astro escolta de mi tierra palpitando

fuerza líquida que bombea en rojo

hasta abrirme los ojos.

Devora mis elipses y pule las esquinas

Ámame desde tu orilla atlántica

respírame con el alba
sabiendo que no hay distancias para el alma.

Te pienso constantemente
para no perder esta locura.
No quiero ser cuerda en un mundo
que pasa por la vida de puntillas.

A ti que compartes mis luces y mis sombras,
que abrazas a la mujer salvaje que soy
te amo siempre.

Suyai, desde la otra orilla.

©Tania Evans, Suyai: Diary of a “borderline”

Ama, como respiras

Me desgarra vestir tu nombre entre los párpados.

El dolor, me hizo consciente.

Nadie puede llegar al sol sin desaparecer.

Y volé en dirección opuesta.

Sabiendo que mis alas se quebrarían con el hielo.

Me rindo.

Sangro y duele.
Te miro y duele más.
La libertad tanto tiempo cautiva
atisba y reclama la salida
Pero hoy, también duele.

Caer era necesario para volver de nuevo a la vida

Los humanos persisten en elevar dioses de barro

y yo, insisto en abrazarlos, divinos, reales y mortales.

Ese hombre que se reconoce vulnerable

y en la más oscura de sus noches

permite que le abraces.

Ese hombre que ama de día

que derrama versos cuando te mira.

Ese hombre que te contempla

y desde su completitud, te acompaña

sin aristas

sin excusas.

Solo ama como respira.

Sin esfuerzo.

Consciente que es el aire el que le da la vida

Comienza a amar

con las manos abiertas

y sin paracaídas.

Recuerda:
no hay suelo

La metamorfosis

no cesa.

A tientas, se da una nueva oportunidad

en equilibrio sólido frente al abismo.

La piel se desprende como aquel verano

cuando el sol la abrasó a los 14 años

arrojando a la niña lejos de sus huesos.

Cayó,

desnuda

con los ojos abiertos

y las manos encendidas.

Durante décadas voló

incendiando aldeas,

evaporando lagos,

prendiendo calor en las costillas de los más desamparados.

En el solsticio ártico

se permitía abrazar por el sol de medianoche

y con las mejillas en carne viva

se deshacía rendida a su oscuridad.

A veces,

observaba el paso del tiempo

fotograma a fotograma

con la eterna pregunta

atrapada en la lengua.

El origen.

La fuente.

La cura.

En su búsqueda

descubrió la naturaleza de la luz

y la vida de las sombras.

En este presente que se escapa de los dedos

ya es una con los elementos.

Habita en las húmedas raíces de los bosques

y se abre como una flor de baobap,

blanca

iluminando la noche

dispuesta a recibir jubilosa la vida
en el beso fugaz del vampiro alado.

Justo,

antes de cerrarse

en un último gesto

siente como se ordenan los huesos

la piel ensortija la carne recién abierta

crece el pelaje

y un aullido emerge recordando su nombre.

No es una ángel.

Es una loba que mira de frente

que abraza el miedo con las garras y corre.

La vida, no espera.

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